Nos saca el Señor de las Bestias una foto a El Cachorro y a mí. Cuando termina, yo le pido verla, pero él me informa de que le queda poca batería, y que elija qué quiero, gastarla viendo esa foto o reservarla para hacer más. Por supuesto elijo la segunda opción.

Pero El Cachorro está empeñado.

– ¿A ver, a ver? – reclama.
– Sorpresa.
– Nooo, a ver.

Y le dice su padre por lo bajini:

– ¿Qué quieres, no irte en toda la tarde haciendo fotos?

Jaajajajajaja. Y ha sido mano de santo. Porque ambos saben que, si no me gusta, la voy a repetir todas las veces que hagan falta hasta que salgamos bien. Y El Cachorro ya no ha insistido más. Mártires los tengo.

Hola, soy la fan de ir conjuntada. Hoy el motivo son las estrellas (de ahí lo de “estelar” del título del post, que no doy puntada sin hilo y lo conjunto todo que no veas). Y soy así de pizpireta. Solo se ven las camisas, pero si puedo, lo conjunto todo.

Hago lo mismo conmigo. Me tira bastante ponerme ropa interior del color de con lo que me vaya a vestir.

Total, que tan monos que van mis niños. Pero no contaba con… las capuchas.

La capucha, ese complemento que es capaz por sí solo de desgraciarte el físico, la química, el porte, el glamour y la dignidad, sobre todo la dignidad. Porque hay capuchas que no hay por dónde cogerlas. Hay capuchas antiestéticas. Infames, quasimodas, rebeldes, contestonas, asquerosas.

Pues bien, eso les ha pasado a mis hijos. Que mira que son guapos, mis hijos, porque son guapos. Pues bien, les planto las capuchas, porque aquí en Oporto no puede llover más, y se convierten en algo que recuerda vagamente a mis hijos pero que, claramente, no son mis hijos. Son unos entes de cabeza cuadrada y abultada encajada sobre unos hombros. Son pequeños monstruillos cabezones. Vamos, que estoy por caminar a tres metros de ellos, no vaya a ser que me relacionen.

Y al señorito maniático, ese renacuajo que la lía parda por qué ponerse o qué no ponerse, que se tiene que ver bien, resulta que le encanta ponerse la capucha. Cuando le planto un gorro, una bufanda o un cuello o algo así, bien monos y a la moda, no hay forma, pero esta capucha que no le puede sentar peor, palante.

Cómo pueden sentar tan mal las capuchas. (Y eso que, en las fotos, no sé por qué milagro, salen hasta bien, pero la cruda realidad es muy distinta).

Y las fundas de agua de las sillitas, ¿qué me decís?

JA, JA, JA, JAAAA. Mundial.

El otro tiene que hacer lo mismo que su hermano, CLARO.

Me tiran por tierra mis pretensiones de que vayan bien por la vida.

Y dale. Es que no hacemos carrera con este crío. Le coge manía a toda la ropa nueva nada más verla. Casi siempre va de azul y hoy decidí ponerle un pantalón beige de los cuatro que tiene muertos de la risa. Pues ha sido sacarlo del armario y ofrecérselo y cerrarse en banda. “No tuta”.

Y que no hay forma de colocárselo, oigan. Tengo que estar a limpia estratagema con él. Hoy ha sido: “¿Quieres ir con papá a desayunar a la calle? ¡Porque se va ya!” Ha accedido a regañadientes y yo me creía victoriosa. Hasta que le he sacado el abrigo nuevo. Una chulada. Pues ea, que no. “¡No tuta!” Madre del amor. (Yo, también, he estirado demasiado el chicle…) El argumento: “Es el que te pega, el azul no va con lo que llevas”, no ha servido para que diera su brazo a tocer. Ha sido de nuevo el: “¡Que se va papá, que se va!”, con el Señor de las Bestias en la puerta, el que ha terminado de convencerlo.

Qué cara de alegría.

Ya son ganas de complicarlo todo continuamente, ¿no? ¿Por qué esa manía de ir con el no por delante?

Pero me he salido con la mía.

Con lo que no da guerra es con el pijama. Está de lo más obediente.

¡Miradlo! ¡Tan feliz! ¡Con los pantalones del pijama encima de los de vestir! Para hacer el ganso está siempre disponible.

Que tengamos que dar espectáculo cada vez que vamos a un restaurante…

Culpa del padre, que juega a meterles bolitas de miga de pan en la boca.

Y ahí están los dos.

Que parecen pollos en un nido.

El caso es que el Señor de las Bestias es bastante bueno, y encesta casi siempre. Pero que yo esté de los nervios por dar mal ejemplo a los críos de cómo se comporta uno en un restaurante, y por temer que se le escape una bolita y le dé en el cogote al de la mesa de detrás, eso no me lo quita nadie.

La diversión de unos, el sufrimiento de otra.